Ficción es la soeldad que desbordan tus pupilas
el miedo a ser absorbida por el horionte
y la realidad
hacer el amor, disfrazada de luz
con la sombra de Dios reflejada en la luna
sentarme en el precipicio a fumarme el sol
oyendo esa musiquta que me deslava el alma
es venderme a un cuadro sin marco
y que yo pintura
me desborde en espaldas viejas
que no voltean
... ¡si solo con el silencio hablaramos!...
y el aire nos desmoronará de un tirón
guardando nuestra memoria en sus poros silbantes.